Efêmera, impertinente, lânguida, breve, volátil, errante, tênue, frágil, perecível, transitória.
Um instante trêmulo perdido entre dois silêncios, uma luz perene e errática que insiste em brilhar antes de apagar.
Talvez, por isso, fascinante, apaixonante e deliciosamente misteriosa.
Este espaço temporal entre o momento do nascimento e o momento em que o corpo desliga, que damos o nome de vida.
O floco de neve que existe e, num piscar de olhos, inexiste.
Bom, inexiste como floco de neve, se faz água, líquida.
Muda, transforma, de alguma forma, permanece.
Essa coisa que alguns chamam de jornada por este plano, que vários povos e culturas atribuem valores distintos.
A oportunidade de desenvolver seu espírito, ou cumprir o plano divino, ou uma jornada hedônica simples e ponderada.
Semana passada vi minha mãe chorar, ao ouvir o relato de um amigo que recebeu a notícia de que sua morte é eminente.
Câncer. Metástase.
Esta semana, uma amiga preciosa viu sua amiga íntima (como uma irmã), uma artista, até então tão cheia de luz e vivacidade, ser levada num supetão.
Aneurisma.
Como algo tão maravilhoso, quando ausente, pode causar tanto vazio? Tanta dor.
Por mais certo que seja o findar da vida, por mais que momentos importantes, significativos, por vezes mágicos, compartilhemos com outras vidas, lidar com o findar da oportunidade de compartilhar mais destes momentos com algumas pessoas parece atingir nossa existência como um punhal.
É tão difícil lidar quando acontece.
Não há consolo que resolva, resta apenas a aceitação.
Resta resignadamente entender que, como o floco de neve, aquela vida não deixou de existir.
Por toda parte onde aquela vida existiu, ela alterou algo, influenciou algo, transformou algo.
Sua jornada não aconteceu, ela está acontecendo em quem ainda vive.
Seu corpo, infelizmente, se foi.
Sua existência não, esta é eterna.
Presente foi sua existência, eterna será sua voz.
